terça-feira, 26 de abril de 2016

tantos fins..

O que era sonho em dor se transformou
Sugando em crescente colapso as forças de mutação que dantes saltavam aos olhos
Esbugalhavam conceitos e tensionavam universos
Agora a escória do intento
Lugar, apenas desalento
Infrutífera sobreposição de ideias, ideais, conflitantes desmundos
Criativa desilusão, dormente à vontade
Inerte à exatidão.
Aflige o inacabado como nem começado
Desperdiça o caminho andado ao não conseguir, à frente, nem um passo a mais.
Não depende mais, do quanto se ama ou do quanto se esquece,
Mas do muito que perde ao nem sentir que ganha.

26 novembro 2014

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