A mão que doa nem ao pé retorna

Torneando sonhos a doação engana

À expectativa disfarça e a maldade

Prevalece

Inaudíveis os sons dos sussurros almados

Desarmados em desacordo com a epidemia vigente

Esse contentar, não contente

No vazio que entorna, se compraz na indigna

Fidelidade

Do sonho desconcreto

Do desejo inacabado

A liberdade então profunda assusta

Nem tanto pelo que resmunga

Mas pelo tanto do que escarnece

Vislumbra rubra

A certeza do garantido

Mofado com ideologias infundadas

Adestrado tal quão cão enjeitado

Temeroso dela, dum mergulho profundo

No inabitável, no aturdido

Trapaceiro tortuoso

Que de tão simples dubitável:

A morte.  

danapestano

11/01/2013