tantos fins..

O que era sonho em dor se transformou

Sugando em crescente colapso as forças de mutação que dantes saltavam aos olhos

Esbugalhavam conceitos e tensionavam universos

Agora a escória do intento

Lugar, apenas desalento

Infrutífera sobreposição de ideias, ideais, conflitantes desmundos

Criativa desilusão, dormente à vontade

Inerte à exatidão.

Aflige o inacabado como nem começado

Desperdiça o caminho andado ao não conseguir, à frente, nem um passo a mais.

Não depende mais, do quanto se ama ou do quanto se esquece,

Mas do muito que perde ao nem sentir que ganha.

26 novembro 2014